В Португалии очень вкусно.
Я пила американо без молока, сидела на берегу атлантического океана, взбиралась по скалам, царапая колени об колючие ветки, гладила местных собак, бродила по дворцам и музеям, засыпала к трём пьяной и счастливой.
Я бы, наверное, здесь осталась.
Не в вычурной Вене, не в элегантном Париже, а здесь - в Лиссабоне, с его подъёмами и спусками, ночными огнями, дешёвым вином и слойками с кремом, с бездомными, кутающимися в огромные одеяла, с сексуальными полицейскими и городскими сумасшедшими.
Но какими бы не были красивыми города, настоящий дом - это люди, рядом с которыми душа замирает, осматривается, и садится рядом, поджав под себя коленки, для того чтобы вместе молчать.
Мои люди где-то там, кушают на обед жульен, любуются Эйфелевой башней, бьют памятные татуировки или же все ещё нежатся в постели, потому что на работу аж на пять вечера. Они делят шоколадку за столом рецепции, рубятся в покер до ночи, гуляют по центру Киева, ведут девушку на свидание, слушают стук сердца ещё нерожденного малыша или даже сидят напротив меня, хмурят лоб и пытаются что-то разобрать в телефоне.
Господи, какое счастье.