ты привыкаешь.
нехотя просыпаться по утрам, ставить себя под холодный душ, медленно заваривать кофе, а потом не успевать сделать и пары глотков.
избегать знакомых лиц в коридорах и супермаркетах, ныкаться по переулкам и самым дальним углам библиотеки, играть в невидимку.

привыкаешь.
наблюдать за жизнью горячё или когда-то горячё любимых издалека, успокаивать себя фотографиями в сети, довольствоваться короткими смс-ками.
все случилось к лучшему: зато тихо, зато cпокойно, зато никто не мешает и не отвлекает.
забавно, вы ведь даже не прощались толком. говорили "пока", "увидимся", "до встречи!", и больше никогда не заговаривали
друг с другом.

привыкаешь любить до дрожжи в руках, а после целовать других.
- пойдем на кофе?
пойдем, конечно, пойдем, мне латте с тройной порцией сахара, пожалуйста, не то что-то горько в последнее время.

привыкаешь к воспоминаниям.
("ты - как ноющая зубная боль - ни на секунду не даешь отвлечься и забыть о тебе.
без тебя здесь совсем холодно, дрожь подкрадывается с туманом, вытекает со всех углов, лезет холодными пальцами за воротник пальто…
боюсь, до прихода весны я слечу с катушек".)

и ты приучаешь себя не ждать, но, как не крути, жизнь - это сплошное ожидание. и самое горькое в ней - раззувать глаза, оглядываться по сторонам и понимать, что, в конечном итоге, ты так ничего и не дождался.

и к этому тоже привыкаешь.