просыпается ночью, плачет по звездам, улыбается небу.
за него глоток холодного кофе и горечь. где бы ей сегодня смеяться, разгонять местных птиц, на ладонях гадать приезжих, что будут о ней еще долго потом вспоминать, когда приедут домой, распакуют вещи и покормят кошку и рыбок (обед им был пообещан), а потом фотографии, где она, к счастью, счастливая, улыбается.
господи, господи, какая она красивая.
[богу нравится.]

и пока ты влюблен, и рифмуешь строки и песни,
мол не может быть кто-то небесней и интересней,
мол от ее красоты в груди что-то режется и колется,
а от характера чертыхаются ангелы, черти молятся.

она дома. лежит на кровати, сидит на стуле, разве важно? пишет картины, пьет вино, строит шестиэтажный домик из карт, а позже смеется с парнем, что курит приму, пахнет хлебом и дымом, любит архитектуру, а еще оставляет засосы на ее бедрах, целует плечи, и не хуже тебя сочиняет сказки про путь млечный в ее глазах.
да.

а она смеется, не верит, убегает по своим улицам. днем не плачет, не умирает и не ссутулится. в карманах мята, монеты, удача и папироса. говорит "бог есть" и ничего у него не просит.
рядом с ней посылаешь вселенную к черту. к черту!

если твои стихи и рифмы давно истерты.

кажется ты выбрал себе не ту даму сердца. помнишь? все проблемы с этой штукой, мол разобьешь и уронишь, и прочее, что вызывает сочувствие.

знаешь, у этой дамы тоже с сердцем проблема.

его отсутствие.