Ещё пару лет назад мне казалось, что писать о любви - вульгарщина и что уж я-то точно таким бредом заниматься не буду. А сейчас только о ней и пишется.
Любовь - это то, что даёт тебе надежду (пошло, громко, банально, пускай!), когда тоска выворачивает наизнанку, комкает в руках, как учитель - работу двоечника, и, вместо того, чтобы с презрением отбросить в сторону, кладет в нагрудный карман Темноте - темнице, которая совершенно не пропускает свет. Понимаешь, да? Я не пытаюсь дефинировать любовь (не получится), я лишь говорю, что ее можно сравнить с лекарством, или с рассветом, или с пощечиной для потерявшего сознание, если она - любовь, в своём чистом, не изуродованном страданиями виде. Когда ты разбит и покалечен, греешь дыханием пальцы рук, забившись в угол темного кармана, любовь - это тёплые ладони, которые бережно и аккуратно пытаются вытащить тебя наружу; изуродованная любовь - это то, из-за чего ты порой оказываешься в этом богом забытом кармане.
Мои глаза слишком часто привыкали к удушающей тьме, ну и пускай. Пускай это случится ещё не раз, ведь только в такие секунды, часы и кварталы волна нежности и благодарности к долгожданным ладоням сбивает с ног, накрывает до кончиков пальцев и разносит тепло по венам.
Когда друг пишет "скучаю" трижды - для верности. Когда в пол двенадцатого ночи рвут любимую сирень и крадут пионы, игнорируя камеры. Когда твои тексты аккуратно переписывают в тетрадь, а на стихи подбирают аккорды. Когда приносят не одну шоколадку, а несколько, ведь "ну ты же любишь". Когда скорее в лепешку расшибутся, чем позволят тебе проводить день рождения в одиночестве.
Любовь - это то, что даёт надежду на лучший день, когда кажется, что ни в каких днях ты уже не нуждаешься. Это то, что заставляет тебя задуматься и засомневаться в существовании пресловутой тьмы, ведь как, как с такими людьми вообще можно забыть о своём безграничном счастии и пожаловаться на жизнь.
У меня огого какие люди. Здесь тебе и писатели, и медики, и режиссеры, и бизнесвумены, но все это неважно, верно?
Ещё пару лет назад я думала, что писать о любви - вульгарщина и, возможно, была права. Но, знаешь, мне все равно. Меня уже сбило с ног.

В понедельник ты нервозно вскакиваешь с кровати с надеждой, ярче, чем октябрьское солнце. Слушаешь The Smits, завтракаешь белым шоколадом, лениво переделываешь все дела, чтобы потом на славу и без угрызений совести поужинать белым полусладким и активно социализироваться в обществе.
По вторникам твердо решаешь остаться в постели с подборкой старых голливудских фильмов и сотней недописанных текстов. И может твоё "твердо" в постели бы и осталось, но ноги уже в джинсах, а джинсы пачкаются об кокосовое мороженое где-нибудь на другом конце до родного маленькой страны.
В среду приходит истина и благодарность за все цветы и шишки, а в четверг уходит все то, что раньше было или казалось важным, не сказав ни "прощай", ни "до встречи".
По пятницам вселенная сталкивает двух людей и с упоением смотрит, как один отделывается царапинами, а другой - разбивается насмерть.
В полдень субботы все оковы прошлого стираются в порошок, чтобы вечером раствориться в звёздной пыли - окончательно, бесповоротно и очень далеко от Земли.
В воскресенье кто-то напивается, кто-то влюбляется, кто-то вешается, а кто-то торжественно заваливается спать, не почистив зубы.
Изо дня в день, из недели в неделю, из года в год - это ужасно смешно, это очень больно, это безумно красиво. И вот ты, прочувствовав на миг все это безобразие, как ни в чем не бывало продолжаешь жить дальше, любя и жизнь, и это самое дальше. Смеёшься по понедельникам, куришь по пятницам, просыпаешь на работу, танцуешь под дедовские песни и круглосуточно ешь клубнику.
Повторяюсь:
Я чертовски люблю жизнь.
А ты?

Один человек мне как-то сказал, что все окей.
Что люди, которые точно знают о чем мечтают и к чему стремятся - иллюзия, как лайфстайл блоггеры в инстаграм, из-за которых складывается впечатление, будто все вокруг только и делают, что ездят в Норвегию, пекут хлеб вручную, делают татуировки и присед.
Потому что все окей.
Итс окей, что ты играешь в компьютерные игры и ешь свои хлопья на ужин, а не летишь брать кредит для открытия собственного бизнеса с недавно продуманной оригинальной идеей.
Итс окей, что ты пускаешь во сне слюни, громко храпишь и просыпаешься с укладкой аля хагрид в часов так 11 дня (ну хотя бы раз в неделю). Что после пробежки похож на помидор не первой свежести, что у тебя есть прыщи, растяжки, искривления и привычка громко чавкать попкорном во время глупой американской комедии. Что ты далек от канона "настоящего мужчины" и "настоящей женщины", что у тебя пока нет Великой мечты и твердо сформированного "я".
Итс окей, что в компании близких людей ты ржешь, как лошадь, что твои мысли не только о великом и высокодуховном, что покуривая за местным ларьком, ты смахиваешь ну разве что на очень слабенькую версию пафосного героя романа, что ты не мотивирован на действия и самореализацию 24/7.
Итс окей, что у тебя ковер на стене и отсутствие понимания, что вообще вокруг, блять, происходит.
Все окей.